Socialmente tóxicos

Lamento la inconstancia de esta última semana, pero en mi defensa debo añadir que he estado ocupada tratando de solucionar mi futuro de parada mediante entrevistas, cursos y peloteo variado. El problema que me ha surgido es que todos los acontecimientos se me han precipitado... al vacío. Y yo sigo igual, en mis trece por un mundo digno y un trabajo a juego como los zapatos.
Dejando de lado mis andanzas, hoy quiero reflexionar sobre los demás, lo que te aportan y lo que no. Últimamente en las redes sociales y en mis conversaciones cafeto-tetiles (si la RAE me permite la expresión) mantengo interesantes debates sobre la insoportable compañía de otros seres más interesados por lo que les puedes dar que por la retroalimentación que podemos recibir.
Tengo la teoría de que existen personas socialmente tóxicas, es decir, paramecios sociales que sólo se te acercan en busca de tu sangre calentita y recién exprimida. Sin bichejos con una autoestima muy baja que sólo la pueden compensar hablando de la única cosas que ellos creen que hacen bien. Y el mayor problema es que son monotemáticos, no te dejan entrar en su conversación y como intentes cambiar de tema a otro más mundano, dan un giro de cadera, un gancho de derecha y sin más preámbulos regresan a su tema favorito: Yo, yo mismo y conmigo.
Conozco gente así que me dan la oportunidad de comprobar su mezquindad y mi paciencia. Reconozco que soy muy observadora en cuanto a comportamientos humanos y me gusta escuchar, pero también mantener una conversación de intercambio de experiencias vividas y muertas.
No todo está perdido con estos individuos. Probablemente ellos piensen lo mismo de mí, que soy una interesada o, peor aún, ¡una panoli!, pero siempre me darán nuevas ideas para poner excusas para verlos una vez al año (como mucho).

Barcelona - Torre Agbar - Grúa Municipal

Hoy tengo ganas de hablar de la grúa municipal por el simple y desagradable hecho de que mi coche ha desaparecido por arte de birlibirloque o más bien, yo a ese arte prefiero llamarlo MCJM (multar a los ciudadanos para joderlos aún Mas).
Bien es cierto que he aparcado donde no debía, pero en mi defensa diré que es un área residencial donde no camina nadie por las aceras porque todos tienen Mercedes, BMW o Porsches. Y debo añadir que en los alrededores (enfrente) hay un centro del SOC (para los no inmersos en la lengua catalana, es el Servei d'Ocupació de Catalunya, lo que viene siendo el INEM de toda la vida). Por lo tanto, señor agente, puede usted deducir que probablemente y con casi 6 millones de parados, esos coches taaaaan mal aparcados van a hacer una gestión rápida: recoger o dejar un papelito o quizás renovarse el paro... Pero claro, usted no va a deducir nada de eso porque hay que recaudar de los ciudadanos lo que los políticos han robado.
He pasado por varias fases: decepción, tristeza, nerviosismo, mala baba, destructiva, pobreza y, finalmente, sarcasmo e ironía negra. Cuando he llegado a esta última fase he mandado un mensaje al depósito municipal para que me indicasen qué demonios tenía que hacer para recuperar el coche. Amablemente, un servidor me ha remitido otro mensaje dándome las gracias (¿?) y dándome instrucciones precisas para recuperar mi buga (decía claramente: coger un bidón de gasolina y rociar el depósito municipal, pero no me acababa de convencer la idea, más que nada porque mi coche estaba todavía dentro).
Pues bien, como no tenía coche, ni sabía dónde estaba en Barcelona, pues he ido andando, desgastando suela y suelo para hacer gasto al ayuntamiento. Una vez allí he contado casi cien coches retenidos, sin contar las motos y... ¡bicicletas! Pero he preferido hacerme la loca y he preguntado a una pareja de hecho de policías urbanos cómo llegar a pagar la multa que va a hacer que este mes haya acabado hoy. Pues esta pareja de hecho debía tener cachondeo y me ha preguntado de guasa: "¿Qué pasa? ¿Que te ha llevado la grúa el coche?". Mi primera reacción ha sido un dragón verde de dos toneladas saliendo de mis entrañas, pero mi respuesta ha sido: "No, lo que pasa es que mi coche se ha volatilizado y ha caído en el depósito de la grúa. ¡Qué casualidad! ¿no?". Me he guardado el "¿no te jode?" porque era un agente de la ley y no vaya a ser que también me acusen de desacato, además de aparcar en la acera. Como se le ha quedado cara de lelo (todavía más), me ha indicado la dirección con el mismo dedo con el que se saca los mocos en el coche patrulla. Yo he agradecido tan aciago gesto con un "Gracias" lleno de rencor y odio, pero mi voz de niña buena atenuó las consecuencias.
En fin, que una vez en ventanilla me he encontrado con una funcionaria amable y simpática, pero que no me podía hacer descuento de ningún tipo, ni siquiera por estar en el paro. Incluso me la llevé a mi terreno y conseguí de sus labios unos pocos ánimos y una recomendación: "ven en transporte público". Luego amablemente me dio a elegir dos opciones: la de pagar la retirada del vehículo o el combopack, es decir, pagar la retirada y la multa juntas. Elegí el combopack: 200 eurazos y no me pusieron ni siquiera una Coca Cola.
Una vez recuperado el coche he comprobado minuciosamente que no tuviera ningún golpe ni rasponazo provocado por la grúa porque si hubiera sido de esta forma hubiera puesto en marcha las recomendaciones de la gasolina y el mechero, pero como no tenía nada ni yo fumo, se me ha ido pasando el disgusto.
Espero que ahora entendáis la relación: Barcelona - Torre Agbar - Grúa Municipal.

Periodismo o la fuerza del sino

En estos días inciertos en los que no es más válido el que más experiencia tiene sino el que más suerte atesora, he encontrado una web que me ha hecho reflexionar: Fundación para el nuevo periodismo
Este movimiento consiste en que los periodistas españoles se han lanzado a una campaña para que su trabajo sea mejor pagado. Pues mucho ánimo.
Como comunicadora sin trabajo y trabajando en su terrible búsqueda, yo estoy con ellos. Me apunto. Una de las últimas ofertas que he recibido han sido: "Eres perfecta para el trabajo. Te explico el contrato es freelance (para el que no entiende los vocablos chachis y no iniciado al inglés significa autónomo de toda la vida de Dios) y te voy a dar 100 euros al mes para que no te desmotives y tengas un pequeño ingreso". Claro. En las 10 horas libres que me queden al día puedo limpiarte el despacho. Ya dormiré cuando sea mayor.
Analizando desde mi microcosmos creo que el problema del periodismo es que la gente en general no entiende el trabajo que hay detrás de escribir un folio a doble espacio. Los que lo saben hacer bien se enfrentan a mil problemas: falta de información (que no te puedes inventar como los de El Mundo) o limitada; inspiración caducada; demasiado espacio para poca chicha, entre otros. Y a todo esto se enfrenta el redactor que no llega a los mil euros. Evidentemente las superestrellas del periodismo cobran sueldos de varios ceros por poner su voz, su cara o su pluma (estilográfica, se entiende, malpensados) al trabajo de los que gastan suela y neuronas en hacerles su trabajo.
El gran problema es que el periodismo está cada día más y más prostituido y nosotros contribuimos a ello porque, desgraciadamente, las facturas no se pagan solas.

¿Perfecto yo? ¡Tururú!

Casualidades de la vida, esta semana he podido hablar con mucha gente que me rodea en mi día a día, pero que no habíamos tenido tiempo de profundizar en las conversaciones livianas del aquí te pillo, aquí te mato. Y he comprobado lo poco normales que somos. Los complejos que atenazan las relaciones sociales y que bloquean nuestra autoconfianza.
Deberíamos emplear un momento en pensar que la perfección no existe. Es más, la perfección se forma a partir de las pequeñas imperfecciones humanas. Nos pensamos que los modelos de las revistas, de la tele, de los anuncios son bellos y se sienten bellos. Nada más lejos de la realidad, el ser humano tiene una tendencia a ser pesimista (porque resulta más fácil regodearnos en nuestras miserias que en nuestras alegrías) y no nos damos que cuenta que las personas que se encuentran más expuestas a la opinión pública son las más débiles. Además, el cuerpo humano es muy inteligente y cuando tenemos una cita importante o un evento social al que tenemos que ir "perfectos" nos sale un magnífico grano purulento en la cúspide de la cara. Porque, como he dicho, en la imperfección está la perfección.
Lo más bonito de ser humanos es que somos amorfos, por lo tanto imperfectos. Tengamos en cuenta que nos crearon a partir de un cacho de barro, así que muy perfectos no vamos a ser, de hecho, buscamos a las personas que amamos por sus defectos, no por lo que nos une porque al fin y al cabo en eso siempre vamos a estar de acuerdo.

Nadie es raro hasta que se demuestre lo contrario

Hoy es un día especial, como deberían ser el resto de los 365 ó 366 del resto del año. Pero hoy es un día tan escurridizo que sólo los escribimos en la agenda cada cuatro años. Los 29 de febrero son raros, extraños, esotéricos: para unos es bueno, para otros es similar al martes y 13 o viernes 13 para los anglosajones.
Me resulta gracioso este día por el simple hecho de que hay que añadirlo por el tema de la traslación de la Tierra para que no andemos en el brete de tener que colocar los solsticios y los equinoccios como la Semana Santa, es decir, cuando caiga. Yo doy las gracias a que existen mentes pensantes que me solucionan esa semana de vacaciones porque eso de calcular el Jueves Santo nunca lo he logrado captar demasiado bien.
En fin, al grano, quería felicitar a las personas que cumplen hoy años, que aunque físicamente pasen, sus edades son una cuarta parte de la mía. ¡Vaya suertudos! Y también resulta curioso que un día tan señalado sea el Día Mundial de las Enfermedades Raras, esas enfermedades que no son rentables para las farmacéuticas, pero que House atiende a una o dos en cada capítulo.
Sin ánimo de ofender, yo pertenezco a esa minoría de enfermos raros, con un síndrome de Fisher que yo no comparto porque cuando me ha dado, me ha dado a mí, así que prefiero bautizarlo como síndrome de Miss Llata. Y os confieso que no me siento especial porque hay enfermedades más duras y extrañas y que parece que no tienen cura porque no existe la suficiente investigación, a no ser que tu médico sea un loco apasionado de la medicina y se dedique en cuerpo y alma a curarte. Por eso, agradezco al Dr. Pascual del Hospital Universitario de Salamanca su entrega, su fuerza y sus sonrisas cuando todo iba mal. Pero como podéis comprobar, lectores, todo va bien y soy la blogera en prácticas que conocéis.
¡Os deseo a todos un feliz 29 de febrero! Cada uno a su manera.

¡Que 13 años no es nada, amigo!

Dicen que los verdaderos amigos siempre vienen sin llamarles cuando realmente lo necesitas. Creo que también vienen al olor de una buena comida casera y una cama dispuesta para la gran fiesta del pijama.
Desde hace años, a pesar de la distancia, puedo contar contigo. No importa hacia dónde nos lleve la vida porque siempre coincidiremos en algún punto. Después de mil mudanzas y varias ciudades de por medio he aterrizado en el lugar nacionalista de cuyo nombre no quiero acordarme menos radical y más españolizado que trata de acogerme a su manera seca y sosa. Supongo que aquí echaré raíces con todo lo que eso conlleva y ya sabes que mi casa es tu casa, pero no te pases.
Cuando miro desde la perspectiva caleidoscópica de la realidad objetiva siento que me he quedado atrás, que las cosas sencillas que despreciaba por carecer de la suficiente sofisticación ahora son las que llenan mi tiempo y le aportan a mi alma la calma necesaria para afrontar la insoportable cotidianidad diaria.
Recuerdo las noches sin dormir, las locuras juveniles y descubro que no las echo de menos porque me voy convirtiendo poco a poco en una carcamal que trata de disfrutar de los nuevos momentos como el tiempo salvaje que nunca fue. Creo que me estoy haciendo mayor...
Gracias, amigo, por los grandes momentos, por los desacuerdos y los debates, por las dificultades y las llamadas de teléfono con las que enriquecemos (aún más) a Francisco Román

Pintan bastos y yo llevo el as de oros

¡Qué bueno es a veces estar solo! Es el momento ideal para ordenar tus pensamientos, saber hacia dónde quieres dirigir tus pasos o tratar de solucionar ese problema que ahora te parece un mundo y que dentro de unos años te parecerá una chorrada.
Hoy quiero confesaos, lectores, que soy hija única. Sí, sí, no tengáis miedo porque no soy de esas caprichosas y pijitas, al revés, me he buscado mis responsabilidades e intereses propios sin tener que depender de un hobbie en concreto con toda la parafernalia que ello conlleva.
Me siento a gusto estando sola. Quizás porque durante toda mi vida he tenido que jugar sola en casa cuando hacía mal tiempo para salir a la calle. Sin embargo no soy de esas personas que ni saben socializar. Es más, tengo mis amigos, conocidos y enemigos (no me falta de nada), pero también dispongo de una capacidad de abstracción asombrosa. Algunos lectores pueden estar pensando que soy muy egoísta o, peor aún, autista. Sólo quiero que penséis por un momento: nacemos solos; morimos solos; cuando nos enfermamos, el dolor lo sentimos de forma individual; y cuando nos reímos, son nuestras endorfinas las que se ponen en marcha. Todo esto a modo de reflexión.
Y maticemos: no es lo mismo sentirse solo que estar solo. Las sensaciones no se pueden controlar y encogen nuestro corazón, mientras las estancias son siempre temporales.
Os escribo una recomendación: probad al final del día a tener una charla con vosotros mismos. No, nos estáis locos. Poco a poco empezaréis a disfrutar de vuestra mutua compañía.